Al turrón, que me pierdo. Decía que me las prometía muy felices porque en ese sitio de expertos uno preguntaba por literatura motera, de viajes y esas cosas que nos gustan tanto y otro que sabía mucho le recomendaba un libro de Hugh Laurie, el protagonista de Dr. House. Grata sorpresa saber que ese tío escribe porque, así a priori, me cae bien. El libro en cuestión era “Una Noche de Perros” y según el experto recomendador trataba sobre un tío que anda en moto todo el día de un lado para otro y se mete en varios líos y aventuras. Bueno, dicho así, de sopetón parece un resumen burdo de su respuesta y claro que lo es pero no he podido encontrar la famosa web en la que se recomendaba para ofrecer más detalles. En cualquier caso, la recomendación no daba para mucho más que esta exigua sinopsis.

Total que después de patearme virtualmente varias librerías en los que los precios oscilaban de quince a veintisiete euros encontré un ejemplar de segunda mano en Iberlibro, (lugar que recomiendo a cualquiera que busque un libro con cierto interés), por el irrisorio precio de siete euros. No contento con ello aún di más vueltas por esta web hasta dar con uno nuevo por el también irrisorio precio de nueve euros, gastos de envío incluidos.

Y nada, en quince días, (o menos), tenía el libro en casa y admiraba la portada con la silueta de una moto y un motorista. Coño, coño, que hallazgo.

Tardé varias páginas en dar con la primera cita de la moto, sobre la sesenta o la setenta, en la que describía las bondades de la Kawasaki ZZR 750. Y tardé muchas páginas más en volver a encontrar algo sobre la moto. Tanto que, en todo el libro sólo hay tres pasajes en los que la moto tenga algo que ver en la trama, aunque solo sea como una triste invitada secundaria.

Por lo demás el libro, bien. Es una especie de parodia sobre las novelas de espías, género negro y esas cosas. Un protagonista vacilón, fumador y bebedor hasta, precísamente, lo paródico, que corre mil aventuras en una enrevesada trama que nos lleva de un lugar a otro, de sonrisa en sonrisa a pesar de lo dramático del asunto. Si yo hubiera escrito este libro, además de estar mucho peor elaborado y ser una mierda infumable casi con seguridad, habría aprovechado la moto casi en cada capítulo pero como lo ha escrito el bueno de Hugh, tendremos que conformarnos con lo que hay.

Resumiendo, literatura motera no es, no, pero el protagonista tiene moto.

Admitimos “suegra” como animal de compañía.

El bueno de Hugh Laurie

En esta ocasión me limito a hacer un copia-pega de  la página de Ale y Guada www.porelmundoenmoto.com, creo que no precisa de más comentarios.

 "2010-02-16       Ocho años en ruta!!!
Este aniversario lo celebrare en Tailandia...Me ha costado mucho esfuerzo poder llegar a este continente...No tengo CARNET DU PASSAGE,ni sponsor,ni seguro medico,ni dinero,ni gps,ni computadora portatil,ni ruedas nuevas para la moto,pero nada de esas cosas son realmente importantes,porque los ultimos ocho años de mi vida,he estado haciendo lo que tanto me gusta: "ANDAR EN MOTO"... Es lo que mas me hace feliz en el mundo,poder disfrutar del placer de viajar sobre mi fiel y bella Violeta,quien tantas satisfacciones me da.Este aniversario propongo un brindis para mi moto,para que siga como hasta ahora, imparable y guerrera como siempre!!! "

Acuden a mi, como un mantra recurrente, las sensaciones de ayer, regresando de uno de esos viajes de ida y vuelta a ninguna parte. Una solitaria carretera gallega de tercer orden, flanqueada por fragas pobladas de robles y castaños que, a principios de primavera, ya comienzan a ponerse nerviosos, pugnando por emerger, de nuevo a la vida. Un paisaje cambiante en el que nada permanece y en el que se ve cómo, año tras año, el abandono del campo es, cada vez, más patente. Los campos y tierras de labor van dejando paso a plantaciones de pinos en las que los muros de piedra que los circundaban ya no tienen razón de ser. Aún así, persisten como testigos mudos de otra época. Pueblos que se suceden, aletargados, indolentes, un absurdo remedo de lo que fueron y de lo que ya nunca volverán a ser.

Dos jubilados arrastran pesadamente sus pies por el arcén de la carretera y nos dedican una lacónica mirada de aburrimiento cuando pasamos a su lado, con parsimonia, a lomos de la V-Strom. Del mismo modo que los muros de piedra su existencia se va agostando en interminables paseos vespertinos que, con nulo éxito, intentan que los saquen de su tedio agónico.

Me concentro en la carretera, en la conducción mientras las escasas curvas de “as Terrás Chás” van dejando paso a las suaves ondulaciones de Castroverde y O Cádavo y mi atención se centra en lo único que existe en ese momento: la carretera, la moto, Elena... Nada en el mundo es tan importante como eso en el preciso instante en que pienso en ello. No puedo estar en ningún otro lugar al mismo tiempo y absolutamente nada de lo que piense o haga cambiará esa realidad tan plausible. Ahora todo lo que existe, y probablemente lo que no, se reduce, únicamente, a la experiencia de conducir, de negociar curvas, de intentar la trazada perfecta. Y todas ellas son perfectas porque son únicas e irrepetibles y nunca habrá otra forma de trazarlas porque el tiempo solo avanza en un sentido. No habrá otro instante idéntico a este. Parecidos, si, sin duda, pero nunca iguales. Estos pensamientos hacen que todo mi ser esté, en ese momento, involucrado en la tarea de desplazarme en moto. Las curvas quedan atrás, la gasolina quemada contamina el aire detrás de nosotros, las gotas de agua se depositan en la pantalla de casco y se alejan por efecto del aire, quedando, al igual que cada instante, definitivamente, atrás.

Una vez más todo está donde tiene que estar, al margen de la opinión que yo pueda tener de ello. Lo bello del paisaje, lo horrendo del feismo, el rizado del asfalto... Cualquier cosa es como es, es lo que es y mientras esté agarrado al manillar, mientras no haga otra cosa, seguirán siendo. Alejo cualquier pensamiento de futuro, de pasado, cualquier problema y todo se reduce a lo que estoy haciendo en ese momento. Ni siquiera me molesto en retener sensaciones, ni paisajes, ni recuerdos. Ahora todo fluye con naturalidad dentro de mi cabeza y nada más existe.

De vez en cuando pierdo la concentración y me descubro pensando en otra cosa, dejando volar la imaginación a rincones lejanos, a problemas cercanos que nada tienen que ver con la tarea que estoy realizando. Vuelvo a centrarme y solo pienso en la trazada, en el pausado discurrir del paisaje a mi lado. Me imagino quieto, en perfecto equilibrio sobre la moto mientras el mundo se desplaza en mi derredor. Y por un momento así es. Todo está en movimiento y yo estoy parado sobre la moto con el único objetivo de no hacer otra cosa que no sea lo que estoy haciendo. Poco importa, como digo, si he de rectificar una entrada en la curva, si al salir la moto ratea por achicada o si el adelantamiento ha quedado un poco justo: todo es como tiene que ser porque nunca volverá a suceder.

Una copiosa tormenta de primavera me saca de mi binomio perfecto y el café se impone.

Más curvas, más carretera, mi curva perfecta que, como siempre, espera paciente mi paso para acogerme, una vez más, en su seno. Tan perfecta, tan bella y siempre distinta. Cada día un matiz, una hoja, una flor, un estorbo... tan igual y tan distinta.

Y todo tan impermanente.